从金马蹄酒馆回警察局的路上，阿蒙始终没有说话，静静地看向车窗外，手里把玩着配枪。就是这把枪，在奥托维亚的眼前，杀死了一个无辜的人。
“你看到了什么？”奥托维亚问。
闯入酒馆二楼的房间，又在房内连开数枪，不可能什么都没看到。但回复她的仍是沉默。
迪莱克特局长不在局里。倒是看到了几张熟悉的脸，是酒馆里的客人。看到奥托维亚和阿蒙，他们下意识地避开视线，而后夺路而逃。
阿蒙把自己关进会议室，奥托维亚没有打扰，跑去了洗手间。
镜子里的自己神情疲惫，眼圈泛红。头发也打着结，怎么都理不顺，只好任它纠缠着。当警察五年，奥托维亚经常被人说冲动莽撞。但无论何时，无论何地，她都没有乱开过任何一枪。那些本该被绳之以法的人，当然不能放过，但并没有哪条法律赋予了警察随意掠夺他人生命的权力，即便不谈法律，从道义上也说不过去。
奥托维亚很清楚，阿蒙也从来不是会乱来的人，至少是在以前。奥托维亚认识的阿尔特·阿蒙，出身贫苦，自幼没有母亲，父亲远在洪水岛屿当狱卒，是吃百家饭长大的孩子。阿蒙拼了命地考上帝国警校，两年封闭式集训后，却收到了父亲的死讯。监狱暴乱，他父亲死在了疯狂的犯人手中。
印象里阿蒙总是嬉皮笑脸，但奥托维亚和他第一次搭上话，就是在他崩溃大哭的那天晚上。他们没有说太多话。只是肩并着肩，坐在警校天台的护栏旁，静静等待天亮。
后来从警校毕业，他们分去了同一个辖区，很多任务都一起执行。阿蒙没有家，吃住都在警局。奥托维亚偶尔会邀请他来自己家做客。玛莎·奥托维亚和奎因·奥托维亚可能是帝国历史上最好客的两个人。他们甚至给阿蒙打扫出了一间客房，让他不必摸黑回警局，可以留下休息。他们管他叫“阿蒙小子”。
阿蒙小子，奎因·奥托维亚说，波莉可没把其他人领回家过。大家就都笑作一团。
奥托维亚偷偷观察他的反应，一不小心对上眼神，脸颊就立刻烧起来。
阿蒙曾说过，一定要让那家伙血债血偿。说的是杀害他父亲之后逃跑的犯人。你想动私刑吗？奥托维亚试探着问。
阿蒙摇摇头，眼泪夺眶而出。警察是最无法心安理得复仇的人。哪怕恨之入骨，也要诉诸法律和程序。
也正是他对正义的追求，让奥托维亚甚至有了某种想法：就是他了。是他的话也挺好的，不是吗？但明明只过了几个月——不，是六个月零二十六天，怎么就变成了这副样子？从洗手间出来，奥托维亚敲响了会议室的门。门没锁。
阿蒙搬了把椅子，坐在白板前，小声打着电话。手里的笔在白板上胡乱涂抹着。约莫五两钟后，电话挂了。
“是局长。”阿蒙说着，声音干涩无比。
“他说什么了？”
“他说，”阿蒙顿了顿，“他说，约塔城城主他来摆平。只要能抓到那个通缉犯，别的都不要紧，别的都无所谓。”
“什么？”奥托维亚以为自己听错了。两行眼泪从阿蒙的脸上滑落。但他面无表情，只是闭上眼睛又睁开，咬着大拇指的指甲。
“波莉。”他喃喃道。奥托维亚搬了把椅子坐在旁边。想了又想，还是把手搭上他的肩膀，摩挲着。
“波莉，我变得很奇怪。”
白板上，阿蒙画出了一只又一只眼睛。像微笑着的嘴唇，但瞳孔很大，涂成了完全的黑色。它们夹杂在消失的伊米特·奥恩和死去的科曼瓦尔司令中间，似乎正在扇动眼皮，似乎正在流泪。
奥托维亚感到自己被注视着。于是别过脸去，把额头抵上阿蒙的额头。
“波莉，”阿蒙说，“我看到了虚无。”