且作一首来，不拘平仄虚实，只要意趣真了就是好的。”
这是真的在教她作诗啊，雪雁感动不已。稍加思索便嚷着“有了”，当即诌了一首《捣蒜》，抄起毛笔刷刷刷写下几句，仿佛作了什么名篇巨制，豪气的递给黛玉：“请斧正。”
黛玉自己不知写过几多诗，还是第一次教人作诗呢。一时竟有些紧张，郑重的接过来，先是被那一□□爬字辣了眼，她念道：“一瓣两瓣三四瓣*。”
“质朴。”黛玉点评，继续往下看，“五六七八九十瓣……”
她声音都要颤抖了，“千，千瓣万瓣无数瓣……投，投入研钵，全捣烂。”
雪雁挺胸抬头，菜刀眼里都透着得意，谦虚：“也就一般哈。”
黛玉沉默了，竟有人能作出这样的东西，简直是对她诗格的考验！
“算个打油诗罢。”黛玉疲惫的摆摆小手，将纸稿还给她，眼不见为净。
打油诗怎么不算诗？雪雁没追求的将自己的第一首诗同黛玉的诗叠在一起收好，看得黛玉一言难尽。
“好了，诗先放在一边，蒜素已经可以开始干燥了。”雪雁神情郑重，经过蒸馏沉淀她们得到一杯蒜素溶液，只要再加热浓缩，干燥处理之后就可以灌装成药了。
黛玉早已知道这是特意为母亲做的药，闻言如看救星般屏息看着那杯溶液，激动得小脸微红：“好，我也来帮忙。”